Une bien étrange présence

Alors que le soir tombe, sur les terres étranges des mondes perdus que foulent parfois les héros et plus souvent leurs victimes... Qui n'a jamais eu l'impression, en arpentant les salles vides et endormies du manoir, qu'une présence y demeurait les nuits sans lune... rien de plus qu'une impression, une forme entrevue du coin de l'oeil qui ne souffre la moindre lumière, le moindre regard...

Et pourtant...

Qui ne s'est jamais arrêté pour écouter la douce complainte du vent jouant dans les rideaux de soie, la peau parcourue de frissons qui rapellent les douces caresses de la mère qu'aucun d'entre nous n'aurait jamais dû quitter.

Qui n'a jamais ressenti cette profonde tristesse d'avoir parfois le sentiment d'arpenter les routes de ce monde et du suivant pour des causes perdues, pour des entreprises folles, pour des objectifs qui nous dépassent tous.

Et pourtant, jamais personne ne voit, jamais personne n'entend l'esprit de l'Ombre en Peine... bien que tous connaissent sa comptine, semblant à chacun sortir du fond de son passé et de sa plus tendre enfance, chacun la connaisant dans sa langue natale, chantée par sa mère:


"Dors dors, petit enfant
Bien trop vite tu seras grand

Reste donc à mes côtés
Doucement, je vais te bercer

Pour que toute l'éternité
Nous restions enlassés

Dors dors, petit enfant
Bien trop vite, tu seras grand

Reste près de mes baisers
Car ton départ pourrait me tuer

De mon chagrin, aie pitié
Dors, dors... mon doux bébé..."

Un verre de lait à la main, la prêtresse s'approcha de la fenêtre dont elle tira légèrement le rideau pour observer la campagne deserte. Le vent agréablement frais caressa un instant sa joue, pénétrant par la fenêtre entrouverte, puis elle vida son verre d'une traite avant de retourner s'asseoir dans son lit, une chandelle toujours allumée à son chevet, un livre soigneusement marqué à la page où elle s'était arrêtée.
Pendant quelques minutes elle lut sans vraiment voir les lettres, alors que dans son esprit chantait encore la comptine depuis longtemps oubliée. "Dors..."

"... Dors, petit enfant."

Zerteal ouvrit les yeux. Depuis combien de temps n'avait-il pas dormi ? Depuis combien de temps n'avait-il pas demeuré éveillé ?
Et depuis quand cette chanson n'était pas venue le hanter ?
Hanter... Lui, devenu fantôme, était hanté. Quelle ironie.

Seul, comme toujours, mais ce n'était plus qu'une impression. Renié par sa propre famille, qualifié de "batard des bois" par son frère.
Une larme coulait silencieusement sur sa joue. Alors un esprit pouvait pleurer ?
Il ne savait même plus s'il était mort ou vivant, mais sa douleur lui vrillait l'âme et l'esprit.

Il ferma les yeux. Une voix familière remonta le caresser de l'intérieur : "... Dors dors... mon doux bébé..."
Un souffle à peine audible s'échappa : "...Maman..."